El mejor cazador de «Los Picos Tormentosos», tal era mi título. A lo largo de numerosos años no había nadie que pudiera traer una mejor caza que mi persona. El poder de «El Terror de las Nieves» y la agilidad de «La Sombra Aullante», no eran nada frente a mi arco y mi lanza, y ahora sus enormes calaveras de prominentes dientes y cuernos adoran el interior de mi cabaña, la más grande del clan.
Estas montañas se encuentran a gran distancia al norte de la población más cercana. Lo más que llegamos a ver de la gente de las tierras bajas son hechiceros y druidas en busca de hierbas raras que solo aparecen en esta cordillera. El viejo Raestek viene dos veces al año por esa misma razón.
La tormenta arreciaba en torno al acantilado, dejando en la oscuridad el juicio que estaba siendo realizado en su borde. Decenas de metros más abajo, dónde la roca se encuentra con el océano, un furioso torbellino se había formado con el cambio de marea, cuyo rugido ensordecedor llenaba el ambiente.
El juicio, dicho a gritos entre la lluvia, a la luz de las lámparas, era presenciado por las escasas decenas de personas que habían sobrevivido a la masacre tras huir al interior de la isla. En el borde del precipicio, atado y zarandeado por el viento, un viejo capitán esperaba el veredicto de sus compatriotas.
Mi historia está acercándose a su final, aunque en aquel momento no podía hacerme a la idea de cuanto podía cambiar mi vida. Como la paz antes de la tormenta, esta etapa de mi existencia es una de paz y alegría. Mi maestro consiguió el puesto que el maestro Cohen le había comentado. Al principio el cuerpo estudiantil se mostró reticente en poner a alguien tan joven como profesor, pero tras una prueba de aptitud no pudieron negar el brillo del talento y el conocimiento que el maestro Cohen había visto tantos años atrás.
Volví a abrir los ojos y la escena frente a mi era similar a aquella primera vez, pero como todo con el paso del tiempo, incluso aquel bello recuerdo parecía transformado. La figura ante mi no era un joven infante con la sonrisa de la ilusión y la victoria, sino un joven adulto mal acicalado dado lo severo del viaje. La sonrisa seguía ahí, pero era mas de alivio que de gozo, y sus ojos se veían enrojecidos por un llanto que había conseguido aguantar de mala manera.
Nunca, repito nunca, cambiéis de forma a vuestro familiar. Puede parecer una tontería, pero lo digo en serio. ¿Sabes lo confuso que es llevar años como un gato y que de repente te vuelvas un pulpo? ¿Por qué tantos brazos? Incluso si mi maestro me aviso de antemano no hay quien pueda prepararse para un cambio como ese. Sí, técnicamente dada mi naturaleza arcana sé instintivamente como hacer funcionar dicho nuevo cuerpo, ¡pero sigue siendo extremadamente raro!
Si eres rolero/a entiendo que estés aquí, si eres director/a es necesario que estés aquí, y si te gusta el arte, te alegrará estar aquí. Hoy hablamos sobre el Deck of Not Many Things de Blanca introduciéndonos en sus objetos y en su maravilloso arte.
Sé quién soy. Sé lo que soy y todas las uniones que me atan a este mundo. Por esto resulta extraño tener la total certeza de que estoy viviendo los primeros instantes de mi vida. Soy un familiar, de eso estoy seguro. Un ente arcano con forma animal creado como compañero y sirviente de un mago. Aunque aun no conozco mi forma, sé que soy más inteligente que los seres a quienes me asemejo. Sé que tengo poderes menores; sé que técnicamente no puedo morir; sé esto y mucho más, y por eso abrir los ojos por primera vez resulta tan extraño.
Lo primero que veo no me ayuda a sobreponerme a esta sensación. Me encuentro en una habitación sencilla pero bien decorada, una habitación infantil de alguna familia adinerada, y frente a mi el dueño. Un niño, de mofletes pecosos y cara redonda enmarcada por un cabello castaño rizado sin control alguno. Sus ojos azul oscuro brillan como el sol visto desde las profundidades del océano, y una sonrisa a la que algún diente falta la acompaña. Me mira con emoción, como si esperase algo de mi o no se creyese que yo existiera.
La habitación de piedra era oscura, sin luz, aunque con una extraña aura rojiza en sus paredes. La temperatura sofocante, aire enrarecido, y claramente el pobre prisionero llevaba allí demasiado tiempo. Él estaba en terribles condiciones. Sus ropajes otrora blancos estaban desgarrados por doquier y manchados de sudor, sangre, y otras manchas cuyo origen provenía de las torturas a las que había sido sometido. Extrañamente su piel no estaba marcada con cicatrices; su cabello dorado parecía recién lavado, contraposición completa al resto de la habitación. Pero tal era su naturaleza celestial, como las prístinas alas emplumadas y el brillante halo sobre su cabeza atestiguaban.
Arrodillado sobre la cama, agarrando su mano con fuerza, solo podía ver entre lagrimas como el amor de su vida se desvanecía poco a poco. La piel de la joven era pálida, con bolsas bajo los ojos, pegados a los huesos por una perdida excesiva de peso. Su largo cabello otrora rojizo había perdido su intensidad dejando paso a canas severamente prematuras. Extrañas cicatrices como cortes por su cuerpo denotaban su extraña enfermedad. Aun respiraba, pero la lentitud con la que se movía su pecho y el frío de su piel no deparaba nada bueno.
No sabía que hacer, estaba atrapado en aquel lugar, y pese a todo le necesitaba. Quería estar con él, necesitaba agarrarle la mano y decirle que todo pasaría, que el dolor es solo una fase del proceso… solo quería estar con él.
20dpercepcion 